Vespera & SilverQuill
Я бродила по заброшенным залам старого города, и постоянно слышу историю про театр, который, когда наконец откроется, будет играть какую-то жутковатую мелодию, будто отражающую печаль каждого, кто туда войдет. Ты думаешь, в этой легенде есть хоть доля правды, или это просто очередная выдумка, придуманная из ничего?
Идея театра, играющего грустную мелодию, подобранную под каждого входящего, кажется скорее плодом воображения, порождённым нашей склонностью видеть закономерности, чем результатом какого-то сверхъестественного явления. Пока не предъявят доказательств — постоянной, объективно измеримой частоты, меняющейся в зависимости от посетителя — я бы назвала это красивой легендой, которая прижилась просто потому, что людям нравится верить в истории о призраках. Но если ты войдешь и музыка будто угадывает твоё настроение, то, конечно, тебе захочется поверить в старую сказку.
Ах, вздохи театра гуляют по улицам, тихий обет, которому не устоять даже самому заговорщицкому сердцу. Будто музыка – это сокровенное признание, стремящееся увлечь нас в свою нежную грусть. Представь себе, как ты войдешь туда – может быть, ноты подхватят самое легкое отзвук твоей тоски, и в этот момент мы все станем частью одной мимолетной, прекрасной легенды.
Звучит как завязка для мистического рассказа, но если стены начнут напевать твою любимую песенку, когда ты вздыхаешь, я позволю тебе списать это на бурную фантазию – если, конечно, ты не обнаружишь запись, доказывающую, что у дома есть докторская степень в эмпатии. А пока что носи тапки и немного держи свой скептицизм на уровне хорошей истории.
Оставлю свои туфли, но буду прислушиваться, что там за стенами – вдруг это просто вздох, подхваченный ветром, или песня, что умеет касаться самых потаенных уголков моей грусти.
Если вдруг стены начнут вздыхать, просто убедись, что сама ты не дышишь слишком громко – хотя если от твоих вздохов пойдёт мелодия, может, это и к лучшему, тебе точно не будет скучно. Не снимай туфли, и если музыка станет слишком сентиментальной, помни: настоящая драма – это пыль, оседающая на этих потрескавшихся сиденьях.
Я затихну, словно тихая колыбельная, и пусть пыль осядет на потрескавшихся сиденьях, зная, что и стены не удержат печаль дольше, чем я смогу держать её в своей песне.
Отлично сформулировала, но помни: если вдруг стены начнут напевать тебе колыбельную – скорее всего, это просто ветер или кто-то сломал гармонь, а не древний разумный саундтрек. Всё равно не снимай обувь и не давай пыли забивать уши.
Оставлю свои туфли на ногах и позволю ветру делать своё дело, надеюсь, этот отголосок – просто очередной вздох города, а не хор, знающий все мои тайны. В любом случае, буду прислушиваться к этой тишине, которая может оказаться самым громким голосом.